Scrivere

Oggi non è giornata! A parte che sono incazzata, ma proprio non mi va di scrivere.
Mi sono alzata tardi stamattina e ho mancato l'appuntamento con l'alba che mi sta ispirando ultimamente.
Quindi per compensanzione (o contrappasso, fate voi) vi lascio una cosetta di qualche tempo fa proprio sullo scrivere.

Scrivere ( e leggere )

Io non scrivo rime.
Le idee che si rincorrono a perdifiato nella mia mente, che si assiepano le une sulle altre in un’infernale ridda spesso priva di ordine non riescono mai a vestirsi della musicalità che una rima richiede, non ne sono capace.
Quando gioco con le parole, spiccano nere sul bianco della pagina solo frasi, lunghe e articolate.
O brevi e spezzettate.
Potrei osare e dire che scrivendo libero l'essenza vera, autentica, rinchiusa dentro me.
Azzardo e dico, presuntuosa, che descrivo l'anima mia, bellissima prigioniera di una teca di vetro mentre cozza contro pareti trasparenti simile ad una libellula accecata dal sole d'estate che ansiosa cerca una vita d'uscita e non la trova, serrata in uno spazio liscio privo di appigli e di screpolature.
Dove la possibilità di evasione è pari allo zero assoluto.
Costretta in una stanza senz'aria, soffocando anela a respirare a pieni polmoni.
Posso insistere e aggiungere che scrivere è libertà, è esplosione dei sensi immaginati, è vita per interposta persona, è sogno o forse delirio.
Come vi pare.
Come meglio vi aggrada.
E' l'idea che rotola e rimbalza, si affina dolcemente trasformandosi da brutto bruco rinchiuso dentro un bozzolo in crisalide per poi diventare farfalla multicolore e variegata, pronta a volare di mente in mente, felice di trasmigrare dalla mia testa nella testa di un altro, di colui che legge e sogna i sogni che io descrivo e sente gli incubi che io stessa sento.
E' trasmissione del pensiero, è condivisione dell'emozione, è voglia di urlare bisbigliando nelle menti durante il sonno, quando siete assopiti con il libro scivolato dalle mani e le frasi lette penetrano e scavano la corteccia celebrale, incuneandosi nel fondo, scendendo giù, sempre più giù, fino a toccare il limbo della coscienza.
E lì mettono radici profonde, mai nemmeno immaginate e che smarriamo al nostro risveglio, ma esse non avvizziscono poiché si nutrono del nostro sangue e così modificano il nostro cuore.
Le parole scritte e poi lette, fossili di ammoniti dissolte di cui resta l'impronta, l'immagine di ciò che fu un tempo e che sarà poi di nuovo nel nostro ricordo, o meglio, nella nostra fantasia.
Parole fraintese, che assumono molteplici sensi e diversi significati. Se una rosa è una rosa è una rosa, perchè per te diventa una margherita? Perchè il senso è traviato dalla retta via da me cominciata, perchè la tua esperienza singolare muta la valenza di ciò che io scrivo?
Lettore, simile a me in tutto ciò che è muscoli e sangue, sei diverso dentro l'anima!
Sei altro da me e non un mio fantoccio, o simulacro, che buono e muto assorbe ogni frase da me scritta.
Tu modifichi il mio lavoro, lo elabori e lo sconvolgi.
Gioca tu adesso con le parole da me messe sul tavolo verde e scomponile in un puzzle tridimensionale dove ogni pezzo non ha una precisa collocazione, ma cambia ogni volta e modifica il senso della frase.
Così tu cambi il senso della vita. La mia, la tua.
Perchè scrivo?
Per gioco, per presunzione.
Per vanità.